A veces la cadena de acontecimientos se sucede tan a prisa que uno olvida las premisas, los argumentos experenciales quedan en el aire, y tras el velo del tiempo es dificil precisar.
Hoy. De camino al centro (desde la plaza Pedro de Valdivia, micro 504). Al llegar a plaza italia me siento, aunque sé que será breve y que bajaré pronto. La señora, sentada a mi derecha, me interroga.
Hoy. De camino al centro (desde la plaza Pedro de Valdivia, micro 504). Al llegar a plaza italia me siento, aunque sé que será breve y que bajaré pronto. La señora, sentada a mi derecha, me interroga.
- ¿Sabe a dónde llega esta micro?
- No - le digo, y entonces se me queda mirando fíjamente -. Me bajo luego - explico.
- Me dijeron que tomara esta micro para llegar, ¿y después dobla?
- Sí, dobla aquí, más allá, a la derecha, y después llega a Pudahuel.
- No sé.
- ¿A dónde va, disculpe?
- Voy a [inentendible] Andes, me dijeron que fuera.
- ¿Pero va a Independencia?
- No sé, Andes - repite ella.
- pero, ¿a qué comuna va?
- No sé, me dijeron que [inentendible] Andes.
Se detiene la micro y yo lentamente me deshago de la conversación. Bajo en el sector del MNBA. Cruzo hacia el metro bellas artes. Una de las cuatro esquinas de la intersección Mosqueto-Monjitas se define como un pequeño hotel; arriba, con enormes letras azules, dice Hotel ANDES.
Prefiero acallar el murmullo interno y continuar en dirección a Huérfanos, el Paseo Ahumada y dejar que me trague el espacio cotidiano de las multitudes.
Prefiero acallar el murmullo interno y continuar en dirección a Huérfanos, el Paseo Ahumada y dejar que me trague el espacio cotidiano de las multitudes.
