Un año más

Para mí, el año comienza en marzo y termina en diciembre, enero y febrero vienen de yapa. Enero es un mes que promete, pero que en realidad ofrece menos, los ánimos se calman y uno comienza a sospechar (casi obsesivamente) que no sucede nada en vacaciones (teoría que gana mayor credibilidad en febrero).

No quiero liberar más palabras por hoy.

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Un año más


En la Puerta del Sol
como el año que fue
otra vez el champagne y las uvas
y el alquitrán, de alfombra están.

Los petardos que borran sonidos de ayer
y acaloran el ánimo
para aceptar que ya pasó uno más.

Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás.
Hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes
de la cuenta atrás.

Marineros, soldados, solteros, casados,
amantes, andantes
y alguno que otro
cura despistao.
Entre gritos y pitos los españolitos
enormes, bajitos hacemos por una vez
algo a la vez.

Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás.
Hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes
de la cuenta atrás.

Y aunque para las uvas hay algunos nuevos
a los que ya no están echaremos de menos
y a ver si espabilamos los que estamos vivos
y en el año que viene nos reímos.

1,2,3 y 4 y empieza otra vez
que la quinta es la una
y la sexta es la dos
y así el siete es tres.

Y decimos adiós
y pedimos a Dios
que en el año que viene
a ver si en vez de un millón
pueden ser dos.

En la puerta del Sol
como el año que fue
otra vez el champagne y las uvas
y el alquitrán de alfombra están.

7 de febrero

Supongo que le debo una disculpa a los medios por ausentame durante tantos días, pero todo tiene una explicación, y ya que estoy aquí porqué no darla publicamente.

- ¿Cómo te sientes? - me preguntó mi hermano, acercándose a la silla a un lado de la cama, en la que yo estaba acostado.

- Como si tuviera un TUBO metido en el pulmón - le dije con sarcasmo, forzando un sonrisa. Sucede que realmente tenía un tubo dentro del pulmón, un catéter, en rigor (que era el vehículo para la aspiración del aire dentro del pulmón).

Conectado a todo tipo de aparatos en el Unidad de Tratamientos Intermedios, intentaba dar con una razón que justificara mi estado. Siete de febrero: Dolor al despertar, pero un dolor anterior a este, el de sentirme atrapado por las consecuencias. Dolor al levantarme, dolor físico en el pulmón derecho, tos, de pronto sentía un terrible dolor en el pulmón derecho, asustado intenté convencerme de que el dolor provenía de mi psiquis alterada (pero no lo logré). Clonazepam o.5mg no funcionó. Viaje a Valparaíso. El dolor persiste y la posición encorvada me permite respirar. Ayudado de mi madre y mi abuela logro cruzar las calles con dificultad para respirar. Dificultad oculto por momentos. Viaje a Viña. Entrada a Urgencias. Diagnóstico previo. RX Tórax. Neumotórax espontáneo (primario, creo), según le entiendo a la doctora. "Tiene el pulmón perforado". A partir de ese momento todo se vino abajo.

Está bien, ahora mismo no puedo quejarme, las cosas mejoraron con los días y las palabras. Estoy dispuesto a contar un poco más de esta historia (tomando en cuenta que este sitio es de carácter personal-público-privado). Mis vacaciones se tornaron confusas y le voyage comenzó con mi parcial inmovilidad, los cuestionamientos principales, tomarlo como una lección de vida, una posibilidad para considerar las cosas desde el principio. Dudo que llegue a resumirlo en estas líneas, pero las cosas lograron tener sentido. Tenía que suceder. Me debía un descanso, tanto intelectual como físico (y emocional); cuando el dolor lo permitía leía algún libro o miraba películas, en su defecto dormía; recibí visitas todo el tiempo: Gracias a ellos, también a los que estuvieron presentes sin estar en la habitación, precisamente.

Felicidad, de pronto, es saber que estás bien y que hay gente que ha esperado que te recuperes; es saber, de pronto, que vuelves a estar vivo.

Nota: Aún me quedan detalles que contar de mi estadía. Por ahora, sólo esto. Se viene el año, y quiero estar aquí para defender mis rebuscadas posiciones de artificioso intelecto y producciones estructurales de mi salvajismo literario.

Imágenes

Hoy no hay imágenes, sólo letras falsamente impresas (que vienen a ser la imagen) que son abstracciones de abstracciones, una transformación de dudosa validez de otros objetos representativos, y son las mismas palabras otros objetos con orgullo propio y movilidad interna. Movilidad. He sido claro, las palabras la poseen, se mueven y bailan a ratos (o mis sueños se han vuelto muy febriles durante las últimas noches o el nivel de abstracción mejora (o empeora, según mi propia conveniencia)).

Hoy no hay imágenes. No hay imágenes de mi propia movilidad durante la semana. Hay que desestimar y comenzar a destruir el mundo, quiero decir que. Nuestra psiquis humana queda determinada por lo que vemos, el mundo nos entra por la vista (por supuesto que existen los ciegos, pero no hablo de ellos-pues el mensaje se configura de otra manera-y la abstracción-lo sé-el lenguaje-entendimiento). Una imagen vale más que mil palabras. Pero tu capacidad de interpretación es mínima-minúscula; en cambio yo opero dentro de tu cabeza a través de estos signos del idioma, mis extremidades metefóricas entran con celeridad en tu acalorado cerebro-pensamiento e imaginas que puedo estar ahí de alguna manera.

Mi estancia en Valparaíso. Mi personal estancia en Valparaíso-ciudadPuerto. Mi personal estancia en Valparaíso-ciudadPuerto, ventana al mundo, el lugar que me vio nacer, durante esta semana (aquí no debe entenderse que mi nacimiento... no, aunque el arcano de la muerte y el eventual nacimiento y el cambio y) me llevó a James Joyce, Julio Cortázar, Fuguet, Aguasanta, Plaza Viña, Muelle Prat, Jazz, pasillos, libros, ferias de artesanía, un cuasiDesmallo, Comiquería, mis propios pasos, Neuryl, neurólogo, sueños inusuales, malas películas, dolores de cabeza, onicofagia, consideraciones varias (aún no me convence el procedimiento del link sencillo a un sitio web sencillo, el lector debe buscar por sus propios medios, y el vínculo es más real; no, no es eso, pero son muchas palabras subrayadas: horrible)

Voyage

Me voy de viaje. Aunque el viaje es, más que otra cosa, instrospectivo (con una representación real). Es decir que viajo a una ciudad cercana: Valparaíso (mi refugio, la ciudad que me vio nacer), la que hace de simbolismo y significado de algo muy íntimo, un largo viaje interior. Por otro lado, debe considerarse la gran cantidad de libros que llevaré (a falta de internet y messenger), cada uno de ellos un mundo nuevo por descrubrir, un micro-macro viaje.

Todo lo anterior significa que no hay más entradas en el blog hasta dentro de una semana (ie. recogeré mis impresiones y el fin de semana me conectaré en un ciber-algo, con posibilidad cercana al cincuentaporciento (dejando que decida una cara y un número)).

Así que, sin-propósito, dejo un tema ad hoc, y me voy. También info AQUÍ

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Voyage, Voyage


Au dessus des vieux volcans,
Glisse des ailes sous les tapis du vent,
Voyage, voyage,
Eternellement.
De nuages en marécages,
De vent d'Espagne en pluie d'équateur,
Voyage, voyage,
Vole dans les hauteurs
Au dessus des capitales,
Des idées fatales,
Regarde l'océan...

Voyage, voyage
Plus loin que la nuit et le jour, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Dans l'espace inouï de l'amour.
Voyage, voyage
Sur l'eau sacrée d'un fleuve indien, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Et jamais ne revient.

Sur le Gange ou l'Amazone,
Chez les blacks, chez les sikhs, chez les jaunes,
Voyage, voyage
Dans tout le royaume.
Sur les dunes du Sahara,
Des iles Fidji au Fujiyama,
Voyage, voyage,
Ne t'arrêtes pas.
Au dessus des barbelés,
Des coeurs bombardés,
Regarde l'océan.

Voyage, voyage
Plus loin que la nuit et le jour, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Dans l'espace inouï de l'amour.
Voyage, voyage
Sur l'eau sacrée d'un fleuve indien, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Et jamais ne revient.

Au dessus des capitales,
Des idées fatales,
Regarde l'océan.

Voyage, voyage
Plus loin que la nuit et le jour, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Dans l'espace inouï de l'amour.
Voyage, voyage
Sur l'eau sacrée d'un fleuve indien, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Et jamais ne revient.

ATINA

Luego del majadero (algunos lo dijeron, estoy seguro de haberlo oído) y sórdido comentario acerca de mi raro (aunque creíble) procedimiento al crear un texto para esta suerte de bitácora (si, voy navegando por el mar de información), debo apelar a las sanas costumbres de nuestro país y esperar que se olvide lo dicho anteriormente (aunque si tu espíritu negacionista lo impide siempre estará este mismísimo vínculo). De la misma manera, obviaré que a estas alturas no veo ningún COMENTARIO INTENCIONAL, atríbuible al calor, las vacaciones, y una que otra abducción extraterrestre (por cierto, no, nada).

Lo "importante" es comentar la nueva invención de mi ocio de verano: soy participante de ATINA BLOGS AWARDS, y eso quiere decir que quiero aumentar mi ego de alguna forma o sentirme reflejado en vosotros (alguna sutileza del estilo). Lo cierto es que hace tiempo le vengo prestando atención a ATINA-CHILE, creo que se proponen mejorar nuestra sociedad a partir de la crítica-construcción de aquellos extraños-ruidosos seres de nuestra fauna internética: los bloggers; pronto será nuestra rebelión y nos haremos con toda la información del planeta, gobernaremos con la verdad de la comunicabilidad (enterraremos los antiguos diccionarios blasfemos y reviviremos, con nuestra poderosa tecnología, las lenguas muertas), y esto y aquello. Si no me cree, visite Atina-Chile. Ok, nadie le dijo que soy un mitómano y que en realidad todo ese cuento de aumentar mi ego viendo como se llena el contador y los comentarios y las letras y los links, es para encubrir una realidad horrenda, en la que yo controlo vuestras mentes por medio de mis recursos psico-lingüíticos.

Bienvenido a la era de las supercomunicaciones, una era donde abunda la información y la comunicación queda relegada al olvido mutuo. Pero no intente usted cambiar las cosas, límitese a intepretar el porqué no le tuteo y cosas así. Interprete el porqué de mis manías y mis intereses; conozcame en profundidad pero no intente conocerme; sepa de mí más que yo mismo, pero (por favor) no venga a mi casa a pedirme autógrafos o mirarme a la cara.

Por cierto, vote por mí, seré un buen ganador y terminaré con la pobreza intelectual. No se lo aseguro, pero al menos le vendo ilusiones a muy bajo precio.

Los dos extremos

Algo así como la resposabilidad de sentirse en el lugar correcto, te exige meditaciones aleatorias, caminar descalzo frente a la puerta de todos esos señores obesos que discuten con sopor; no hacer ningún ruido, silencio.

(Silencio)




Pero el sentido de todo aquello, y sin olvidar, dejando las intenciones abiertas. En principio, era decir las cosas de manera coherente, incluso simplificando expresiones (podando razones y adoraciones perlocutivas), pero en ello había algo inquietante, un "como si". En todo estaba (y sigue estando) el lenguaje cándido sobre sus propias manos de hombre. Pero seamos realistas: la idea no es complicar al lector (aunque ciertos autores no digan lo mismo). 1- Tomar un tópico interesante del que hablar. 2- Considerarlo. 3- Dejar que transcurra día y noche, y que el cuadro psicológico se complete inconscientemente (en tanto surgen, sin llamarlos, nuevos temas de interés). 4- Adoptar una conducta crítica frente a uno mismo. 5- Recortar impresiones y plasmarlas en el papel virtual con formato de texto. 6- Leer otros mundos en red. 7- Marcar el camino a quienes, sin saber a que, vendrán; reflejando, en esto último, el ego personal (e impersonal) [Vamos, si esto es una ciudad de cristal]. 1'- Tomar un tópico interesante (de aquellos generados en el punto 3 anterior). Ad infinitum (?). En fin, los SIETE GRANDES de mi procedimiento.

Es más, preciso explicar que esta bitácora tiene por objetivo ser: "Un conjunto de consideraciones personales que exploren mis capacidades psico-creativas, y que tenga por función ser un borrador que permita la práctica de mi literatura y habilidades lingüísticas"

Y ya que siento que mi texto goza de una sequía de símbología barata (incluyendo este párrafo en tal afirmación) me quedaré algunos momentos de brazos cruzados, extenderé mis piernas sobre vuestras cabezas y me dejaré ganar por el sueño esta vez. Quizás mañana, a esta misma hora, esté decidiendo mis respuestas frente al mundo y quiera olvidar por un momento que escribí todo esto. Todo tan cercano.




[Tan cercano]

¿Qué música escuchas?

Me asaltaste con una pregunta totalmente fuera de contexto. "¿Qué escuchas?". Yo detestaba esa pregunta porque era el preámbulo a una discusión superficial; yo torcería un poco las cosas y te presentaría disyuntivas existenciales; convendríamos, finalmente, que las palabras transportan energía y su comportamiento no es estable, tampoco inestable (ie. es caótico).

Pero volvió a emerger la pregunta sin que hubiese comenzado diálogo alguno. "¿Qué música esuchas?". No te culpo, eres volátil y seguramente no eres capaz de leer mis reacciones desde tu rincón. No tenías porqué saber que evitaba la respuesta. Tú querías algo ligero, nimio en lo posible. No sabías que minutos antes yo pensaba en la musicalidad de la vida, el ritmo acompasado de las situaciones cotidianas, los nexos interpersonales (y mentales), los cuadros psíquicos que definen nuestro comportamiento.

No tenías culpa.


Te ataqué por el frente, embestí con teorías duras; al verte caída besé un poco tus heridas. Te dasafié a un nuevo enfrentamiento en el futuro, pero yo soy un tramposo, ¿sabes?, y en cuanto aceptaste tu derrota te hice una zancadilla. Está bien, quedemos en que fue una trampa sagrada, sin ella no habrías podido morder el polvo, quedar en ridículo y bajar desde tu castillo enumerado.

Ahora me doy cuenta. Ese día fui yo quien perdió, me rendí a mis propias disposiciones, no tuve el valor de enfrentarme. Por supuesto, más de alguno debe mirar estas líneas con cierto-desconcierto. Yo cumplo con dejar una constancia escrita. Al menos mereces esto, los siguientes diez temas musicales son los últimos que escuché en mi reproductor:

1. Jocelyn Poll - Song in Brothel
2. Johnny Cash - Hurt
3. Queen - Don't Stop me now
4. Pixies - Where is my mind?
5. E.L.O. - Mr. Blue Sky
6. Aparato raro - Calibraciones
7. Billy Joel - Piano Man
8. Pet Shop Boys - New York city boy
9. J. S. Bach - Cantata BWV 147
10. Mecano - Un año más

[En el reciente texto abundan las referencias, vg. la música de las esferas, pero todavía considero falto de estilo dejar un link a un pedazo de información inapropiada]

¡Qué el lector prolongado en meditaciones defienda su método!

PS: El PostScriptum es predecible.

MIS CONSIDERACIONES

["Aleph", © 2004 Adam Rhine, watercolor, acrylic, and colored pencil on board. 14" x 14" framed.]

A ratos no me gusta lo que escribo, luego establezco una relación destructiva con mi ego escritor porque siempre pretendo dar con las cosas exactas, el tema perfecto del que hablar, la melodía suntuosa, el punto Aleph.

Claro, abundan tópicos. Pero nada es tan falso como cuando crees que es realmente verdadero.




Este será un templo a la contemplación, a los valores que ejercen presión en cada árbol siniestro de ingratitud; el hombre tiene menos edades que el hombre, buscamos excusas para decir. Este es un templo a la contemplación pero también a la infamia. Decimos cosas, políticamente, incorrectas, y aún existen consideraciones de mi parte. Claro, necesitas entender un trozo de tu propio reflejo, pero yo quisiera devorarte un poco, quisiera verte en mis zapatos para que vieras un poco mejor (ajusta esos lentes). Necesitas un consejo irónico, yo prefiero las letras. Aquí hay más de mí que de tí, y sin embargo de las frases cortas, la alegría; como un haiku (una vela preciosa que observas mientras está encendida (la vida misma)). Prefieres dar la vuelta y reir o llorar si es tu destino. Ya tengo bastantes luces encendidas.




PD: siento, luego creo.

El juego

Juego: Diversión o ejercicio recreativo sujeto a ciertas reglas, y en el cual se gana o se pierde. También se aplica esta denominación a cualquier actividad que no produzca bienes materiales, o a las que se realicen como distracción o pasatiempo, que son queridas por sí mismas y no por el resultado que produzcan, etc., con independencia de que aporten o no bienes materiales y proclamen o no un ganador.

Prometí referirme al tema del juego, aunque dudo bastante que mis lectores habituales lo recuerden (si es que poseo alguno de esos bichos). El concepto es sencillo: yo soy el jugador, el campo de juego corresponde al lugar físico en el que se juega, las reglas son diseñadas por mí momentos previos al comienzo (definidas en un lenguaje de nuevos símbolos y significantes). La partida queda establecida por una señal que no puede ser despreciada, desde entonces se puede ganar o perder (pero ganar o perder no es gran cosa, y no obtengo otro beneficio económico más que divertirme sin pagar (aunque hay situaciones que dicen lo contrario)).

Es eso. Pero un poco más.

Por lo general, el juego tiene que ver con imágenes, códigos, nuevas formas de comunicación. Entablo un diálogo (no necesariamente con palabras) con mi adversario: una persona, la gente, o un conjunto de posibilidades. Soy yo contra la situación, gano o pierdo. Gano cuando, a partir de las reglas, hago que mi adversario responda como yo quiero que responda; pierdo cuando, en el plazo establecido, no lo logro. Pero soy una persona optimista, jugar es lo importante; la recompensa es suficiente.

Entre otros aspectos debo mencionar (repetir, más bien) que el juego es un diálogo en un nuevo idioma; abundan las referencias metalingüísticas.

¿Dudas? ¿Consultas? Guten nacht.

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Hace poco leía el periódico mensual Actualidad Psicológica[Chile], "El juego en los niños". Contiene varias consideraciones que comenzaré a tomar en cuenta. Ahora bien, aquella revista tiene, en muchos artículos, una marcada influencia lacaniana, de la que he leído numerosas críticas que la consideran una corriente obsoleta; por otro lado, mi precario conocimiento en psicoanálisis y psicología no me permite discernir con facilidad. Agradezco comentarios al respecto.

Maipú: La vieja pascuera y otras reflexiones

ACTUALIDAD

Como ya es costumbre, durante los días previos a navidad, correos de Chile recibió las cartas de miles de niños. A mí me parece interesante que cientos de personas acudan hasta el correo a recojer cartas y que de pronto surja lo inesperado.

Te sientas junto a tus compañeros de beneficencia a leer historias [y aquí ocurre el primer caso: por lo general, te llevas la carta mejor escrita, la más sufrida o la menos confusa; eso ya me parece analizable], sufres un poco, y alimentas tu ego en la medida justa.

Llegas hasta la dirección señalada, la cantidad de automóviles particulares no se explica en aquel barrio. Descubres, tardíamente, que has sido estafado; lo que quiere decir, más que otra cosa, que no puedes recibir tu ansiado título de persona altruista

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Se trata de una señora que ha enviado docemil billones de cartas al mundo a los nobles corazones de las personas, para disfrutar, en su terrible malignidad, de los obsequios del hombre. [Ver fuente original: Ver

Entonces, vuelcas tu ánimo dadivoso hacia la cólera, se interponen demandas, lanzas injurias. He aquí, desnudo, el verdadero espíritu del hombre, que no entrega depositando sino haciendo lazos fuertes, he aquí el espíritu apesadumbrado del hombre.

Yo digo: hombre, vuélvete animal, vuélvete una cólera ambiciosa, vuélvete la terrible bestia que abraza los códigos; si lo haces serás honesto, al menos.

Todo este tema suscita, al menos para mí, un texto de Cortázar:

(audio extraído de juliocortazar.com.ar)

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FILANTROPÍA

Los famas son capaces de gestos de una gran generosidad, como por ejemplo cuando este fama se encuentra a una pobre esperanza caída al pie de un cocotero, y alzándola en su automóvil la lleva a su casa y se ocupa de nutrirla y ofrecerle esparcimiento hasta que la esperanza tiene fuerza y se atreve a subir otra vez al cocotero. El fama se siente muy bueno después de este gesto, y en realidad es muy bueno, solamente que no se le ocurre pensar que dentro de pocos días la esperanza va a caerse otra vez del cocotero. Entonces mientras la esperanza está de nuevo caída al pie del cocotero, este fama en su club se siente muy bueno y piensa en la forma en que ayudó a la pobre esperanza cuando la encontró caída.

Los cronopios no son generosos por principio. Pasan al lado de las cosas más conmovedoras, como ser una pobre esperanza que no sabe atarse el zapato y gime, sentada en el cordón de la vereda. Estos cronopios ni miran a la esperanza, ocupadísimos en seguir con la vista una baba del diablo. Con seres así no se puede practicar coherentemente la beneficencia, por eso en las sociedades filantrópicas las auotoridades son todas famas, y la bibliotecaria es una esperanza. Desde sus puestos los famas ayudan muchísimo a los cronopios, que se ne fregan.

(Cortázar, Julio. Historias de cronopios y famas. - 1ª ed. - Buenos Aires: Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara, 2004.)

Despertar

[Soñé con la universidad (¿pero cómo llamarla "la universidad", ahora?), esta era custodiada por cámaras de vigilancia, dentro había un casino de juegos y una enorme sala de cine. Ella vestía de falda elegante, yo no podía dejar de mirarla.]


Entonces, despertar del sueño y recordar que hoy tengo prueba de química, entre sábanas descubrir el tiempo, quien ya marchose de mi orden habitual: las diez y cuarenta y cinco, la prueba en 35 minutos más. La tiempo que demora el trayecto hasta la U (¿pero cómo llamarla "la universidad", ahora?): más de una hora.



Solución 1: No voy, me quedo durmiendo un rato más; después pediré una oportunidad. Me acuesto a dormir.

Solución 2: Cinco segundos más tarde me levanto, y sin demora ni asco, me visto con un pantalón-deportivo, me rocío litros de desodorante, me lavo los dientes y salgo.

Cerca del paradero, compro dos mini kuky, un picnic y un kapo. Espero 5 minutos y tomo micro-bus-oruga-transantiago-número232. A los diez minutos se me ocurre la brillante idea de llamar y preguntar en que sala es la prueba; mientras suena el conocido tono en LA, abro un tanto los ojos, aún pegados en parte. "La prueba es a las tres". El kapo adherido a mis dientes, sorbiendo el aire interior, haciendo bajar la presión dentro del envase (y aplastándalo el peso de la atmósfera); mi cara de idiota mirando por la ventana, mirando hacia adentro, sin mirar atrás, queriendo mirar adelante.


Minutos más tarde bajé en casa de Javier, cerro quince, conversamos un rato de la vida y la universidad y los computadores. Volví a mi casa.


En casa, almorzar, darme una ducha, afeitarme, cambiarme de ropa y peinarme. Todo en 20 minutos.

Aún así, llegar atrasado a la sala 552. Una sencilla prueba de química.

Luego, generar una conversación sin necesidad, pero siendo necesaria para fines que yo desconozco. Jugar al trueque de ideas, observar el flujo emocional, ser un observador observado. Al menos hablo con la seguridad que me confieren las palabras atolondradas, a veces sin más luz que la que puede otorgar un paisaje otoñal. Aunque yo crea que sólo existimos como excusa para ellas, las palabras.

Cinco y media de la tarde: nos juntamos y preparamos para la presentación del taller de práctica coral; en realidad, una presentación en conjunto con los instrumentistas, presentadores y gente que asiste a vernos.

Diez y nueve horas, comienza la presentación; himno de la Universidad de Santiago de Chile, carpeta en mano, movimientos maxilares, vibración de las cuerdas vocales.

Y una larga presentación. Ver a mis amigos compañeros sentados entre la gente. Fotos. Cara de foto.

Y luego de toda la agitación ni pensar, hasta este momento, en que el día fue una ráfaga que sentí como un despertar; algo que sentí dentro mientras pensaba. Reajuste de pensamientos. Logicicación de lo profundo (es decir, que llega a las raíces de...)

LSD

A ratos, las explicaciones prefieren dormirse...


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LUCY IN THE SKY WITH DIAMONDS


Picture yourself in a boat on a river,
with tangerine trees and marmalade skies.
Somebody calls you, you answer quite slowly,
a girl with kaleidoscope eyes.
Cellophane flowers of yellow and green,
towering over your head.
Look for the girl with the sun in her eyes,
and she’s gone.

Lucy in the sky with diamonds

Follow her down to a bridge by a fountain
where rocking horse people eat marshmellow pies.
Everyone smiles as you drift past the flowers,
that grow so incredibly high.
Newspaper taxis appear on the shore
waiting to take you away.
Climb in the back with your head in the clouds,
and you’re gone.

Lucy in the sky with diamonds

Picture yourself on a train in a station
with plasticine porters with looking glass ties.
Suddenly someone is there at the turnstyle,
the girl with the kaleidoscope eyes.

Lucy in the sky with diamonds

Esa iletrable sensación de reconocimiento

Me retracto. O mejor: no lo hago (pero en el fondo lo estoy haciendo). El punto de partida de esta discusión es el título, y de ahí a un acontecimiento muy anterior a esto mismo [advertencia-prejuicio: las cosas suceden DESPUÉS de que han sucedido en realidad, y no en el momento mismo (que no es ese so prejuicio), todo por causa de transcripciones de un sistema a otro, de una realidad exterior a una interior].

Sensación de reconocimiento, y me refiero a reconocer familiares cosas tales como: un grito, una palma abierta, un cenicero, un auto, una persona conocida, una persona desconocida, un libro, una prueba, un condón, un compás, un foco, una palabra, una circunstancia, una bitácora virtual, un chocolate, un deseo, una lámpara, una canción, un encuentro, un olor, una mano, un Dios, un cuadro, una cebolla, un vagón de Metro, un algoritmo vital, un Mago, una hechicera de Agnesí, un mapa irrelevante, un dato ficticio, un dato verdadero, un dato sin identidad, un dado, una teoría, una caminata nocturna, un loco, un circuito, un apuro, una amonestación, un alfabeto, un lied, una máscara, un lago, una liturgia, un reloj, una misión, un espejo, una almohada, un signo de puntuación, un-una etcétera.

Tal vez: cualquiera de aquellas cosas en un sentido que avanza en todas direcciones, es la idea que gira en torno a las circunstancias, es la mano que se desliza sobre el cuaderno de anotaciones, a veces el libro atrapado en la vitrina (y la delgadez del vidrio); entonces un mirar al cielo y ver los edificios, tal vez caer la lluvia sobre las mejillas, dar uno-dos-tres pasos, el peso del cuerpo sobre los pies, todo tan infinitamente evocador de sí mismo; y digo FAMILIARES porque existe cierto sentido de pertenencia; sólo eso, un sentimiento sólo descriptible a través de sus propios símbolos. Iletrable.

Y sin embargo, funciona como clave de insinuación.








[El juego se traspasa de hora a hora. Se vienen explicaciones. Os haré entender como funciona. Tendré que buscar en mi bolsa mágica de los temas de discusión y escribir algo más cercano-lejano]

Desde lo otro

No escribo hace tiempo; días, semanas, meses.

Esto no ha resultado ser lo que quería ser, en parte porque no puedo publicar todo lo que escribo, en parte porque pretendía llevar una suerte de bitácora, en parte porque me cuesta hablar de la secuencia de mi vida personal, en parte por las partes.

A veces soy yo hablando desde lo otro, como de acentos peculiares. Y me dejo llevar por la idea de un diálogo fingido, pero que es real porque está ahí, pero que se finge con los dedos, con las miradas vacías, las almohadas en el pelo.

Se retuercen las manos cuando buscan en el aire vacío, pesado, denso a esta hora. Las manos que buscan a tientas el pedazo de aire. El pedazo de aire seleccionado por las condiciones iniciales. Y así. Y más que palabras, más que comentarios tardíos de lo que debiera haber sido. Más que un bosquejo de la realidad enorme.

El consuelo de un mundo literario que se expande a esto que es distinto de lo otro. Y viene a ser lo que un refugio. Lo que una silla en una esquina, esperando que pasen los meses para poder estar sentado verdaderamente en esa silla; para darle sentido a las especulaciones.



Y si quieres escribirme, lo haces.

Conceptos enumerados

Existe en mí, y digo "en mí" porque forman parte de mi propio sistema axiomático, cierto concepto que me hace mucha gracia: el enumerado, una función que se dedica a enumerar ciertas condiciones, me arroja algunas consideraciones.

En otras palabras [y vaya, que hay palabras], me he dedicado a desentrañar el concepto que mejor resuma cada evento (con respecto a mí, a otra persona, a la sociedad, o a cualquier otro sistema). De esta forma tengo conceptos por doquier, los que, a su vez, crean nuevos, más abstractos que los anteriores cada vez [en el supuesto que se construyen unos sobre la base de los otros]; en una misma línea, que yo considero lógica, clasifico conceptos, luego, casi automáticamente los conceptos generan algunas condiciones (en el supuesto implícito de que las condiciones vienen dadas según el sistema de referencia), mediante el enumerado decido que hacer.




Ok, parece que esto ya es demasiado extraño, y para algunos ya sucumbió la imaginación frente a la abstracción. Justificando: el autor siempre escribe para sí, luego para el resto; así como aquel que intenta convencer a otros parte convenciendose de las razones; pero el lenguaje tiene que ver con el entendimiento entre unos y otros (bajo el supuesto axiomático de que la comunicación es posible entre dos o más personas), así que se "filtran" para otros ojos algunas lecturas que siempre estuvieron destinada para ellos, a pesar de que: 1) Los ojos fueron idealizados por el escritor. 2) El escritor quiera distanciarse del pleno contenido. Así, y de esta forma, entro en el entendimiento de que cada cual escribe según sus propias normas, pero siempre estableciendo ese contacto indiferentes entre locutor e interlocutor, escuela y alumno; y ya sabemos que es la escuela la que decide su forma de enseñar; y los que se sientan llamados a comer... saben que... y existen relaciones así en todos los ámbitos, y luego yo me entiendo con quien quiera entenderme, la cuestión es encontrar una sincronía, y llevar las ideas de ambos a un sincretismo existente en algún personaje ficticio creado por otr ente ficticio, más ficticio que tú y yo.


Soy alérgico. Mi cuerpo da una respuesta alérgica frente a: ácaros, ají, ajo, alcohol, chocolates, cigarrillos, condimentos varios, drogas, etcéteras, fármacos, huevos, leche, luz solar, mantequilla, mariscos, pasto, plátanos, polen, polvo, yoghurt. Y bueno, con todo aquello he vivido mi vida, picazón, costras, irritación, congestión nasal, espinillas, y otras etcéteras. Así que, si me ven por ahí con enormes anteojos negros delante de mis irritados ojos que rojos, tienen su explicación en mi alergia, al igual que mis pañuelos diarios (con los que hago algo de lo más extraño, me seco las lágrimas, y vaya (¿vaya? (¿a dónde?)) que son hartas. /* Así que no estoy resfriado, por si despejo algunas dudas */


// ES NOVIEMBRE Y TENGO CARA DE DICIEMBRE, UN POCO ANSIOSO (EN EL MOMENTO DE LA REDACCIÓN DE ESTAS LÍNEAS LA PARTE CONCIENTE DE MÍ MISMO ME INFORMO ALGUNOS GIROS PRODUCIDOS EN LOS ÚLTIMOS MINUTOS, YO LOS NEGUÉ CON LA TOTAL AUTORIDAD QUE ME CONFIERO) //


...continuando con lo que tenía pensado decir. Creo que a algunos personajes (sí, son tan caricaturescos) les molesto en algún sentido; eso se debe, en el mayor de los casos a que sienten que invado, de alguna forma su territorio, porque yo, en verdad, invado terriorioos ajenos, mediante algunas provocaciones sutiles, así que también soy responsable, soy un provocador sutil. En otros casos, como por ejemplo: cuando quiero dar a entender algo, mis provocaciones no son nada sutiles... y ¿a que viene esto? A que, en realidad, todo esto tenía que ver con otro tema, quiero decir: con algunas personas en especial, aunque comienzo a advertir que ni siquiera leerán esto, o al menos, no llegarán hasta este punto (y espero que mi advertencia sea errada), porque la verdad del asunto es que no creo demasiado en las casualidades, no tanto por ester de lado de la causalidad, sino porque hay otros fines atados; no es una coincidencia aquello que tiene que ver con nosotros, y poseo la suficiente empatía como para saber lo que sientes, a veces lo que piensas, el método es muy simple.


[Eso es todo por ahora... en la siguiente entrada intentaré hablar de algunas cosas mías de manera superficial, incluyendo hechos; y tal vez escriba sobre algún tema relevante]

The World, again

Décimo dijo:
-Era algo así como un contínuo (pero sin serlo -haciendo esta extraña salvedad con el índice derecho levantado-), límites aquí y allá, había colores por todas partes. A pesar de las ambigüedades a las que podría prestarse, no hay nada dejado al azar.

- O bien, nada con un orden real, dando cabida a la exaltación por parte del observador - replicó Segundo.

Tercero meditaba en silencio, bien sabía que aquella imagen no podía representar nada conocido. Le disgustaba el matiz que estaba tomando la conversación, en parte porque desde el primer momento se definió término tras término, llegando a crear sistemas dialógicos antes impensables; y en segundo lugar porque detestaba, por sobre todo, las recurrencias de estilo, y la teoría de las ideas conmensurables. Nunca hubo un acuerdo respecto a la manera de hacer las cosas, no tenía caso llegar ahora a uno sólo por haber visto una estúpida fotografía. Sintiéndose, estremecedoramente molesto, Tercero decidió dejar de lado el tema, pero al hacerlo era como volver a estar dentro de él, se sitió atrapado. Se dejó atrapar. - ¿Qué tal si ese viejo sólo pretendía mostrarnos el estado de las cosas siguiendo con la cadena de sucesos, comenzando por aquella misma condición inicial?-

Risas de Cuarto y Quinto. Séptimo consideró lo dicho anteriormente y determinó algunas causales seguras. Lo que era seguro que no se tenía era la claridad, y de aquello estaba seguro. Retrovisión, y justo en ese momento recordó. La alteración era necesaria. Y era verdadero aquello. Era una injusticia, pero había que aceptarlo. El contínuo era un juego.

Octavo comentó que era necesario acotar que el juego había comenzado por una definición innecesaria y apartir de aquello había todo ido en el mejor sentido del entendimiento. Al final lo que valí era entender. Entendimiento definido a partir de uno que tan sólo sabía como comenzaba. Hubo recursos baratos, es cierto, pero bien pensados. Definidos, ¿tal vés?

Todos habían comenzado a agitarse, la verdad era que el complejo sistema que "habían creado" era una relación biunívoca entre lo establecido y aquello por establecer. Sexto propuso que había que proponer casos impropusibles e improposicionales, anti-orgullistas y salvatacionistas. La danza continuaba al sonido del tip-tap-tip-tap-tip-tap... era un juego condicionado a través de un idioma casual. Aunque me pregunté en ese momento que tan casual podría ser. Había que olerlo en el ambiente. Había que estar dentro. Pero bien dentro de la hoguera, dentro el fuego. En el fondo del fuego, cuando ya Noveno decidió pararse e indignarse, no sin antes mi consentimiento. La fugacidad del momento, unida a unas pocas palabras como receta de cocina, como letrero de almacén, como de letra de palo y maniobra de barco.

Primero prefirió quedarse dentro del círculo mientras hacía mención a la imparcialidad y al sistema arbitrario propuesto. No era más que una sombra proyectada de mi mísmo y hacia sí mismo, a través del enumerado, el marcado de tono. Noté como caía de mis bolsillos aquella increíble fotografía. Todos vieron como la imagen, un tanto borrosa a estas alturas de la ebriedad verbal, se quemaba, se disolvía desde su propio interior. Todos vimos como, al pie de la imagen, las palabras:"EL MUNDO" se convertían en cenizas. Y yo mismo antes de lo mismo pregunté.

tecsto vreve i mal pronunsiado que acavo de excrivir.

Lanzo la pregunta que mi personaje no alcanzó a hacer, me imagino algo así: ¿Qué es el mundo?

Sep. [hereticum] Timbre

Joven chileno.
Joven estudiante.

Joven, hasta que la juventud misma vuela con sus propias alas (mientras no hayan sido cortadas al vuelo). La idea es construir sistemas. La idea es destruir sistemas. La idea es revolucionarlo todo. La idea es incidir en el medio. Pero anda a que el medio incida en tí. ¡Ni pensarlo! Ja. ¡Qué pérdida absoluta de tiempo!, ¡Qué perdida de circunstancias! ¡¿Para qué hablar de las consecuencias?! Ni decir que son siempre situaciones en vano. Vano. Vanidad. Banal. Vanal. Banalidad. NADALIDAD pura.

Y en fin. Ya no estoy de vacaciones. Controversias varias. Ando como un pequeño niño intelectualoide. A veces se hace real aquello que se insinúa. Sí, señores... señoritas.

Rayuela resulta un libro mucho más genial al leerlo sin pensarlo. Es casi como saberse uno mismo poco sabido en el entedimiento. Merde Alors. ¡Pero que transmutación ontogénica! En una de esas publico un análisis vacío (más bien (más que análisis) es una relación construida de abstracciones, una parametrización útil, nuevo lenguaje) acerca del mencionado libro y el Sephiroticum. Basta decir que no se parecen en nada y ya todo comienza a cobrar sentido.


// ESTA ES UNA FRASE VACÍA //

[Posdata a mí mismo: Puedo votar por algún presidenciable. Alternativas: Bachelet, Hirsch, Huilcamán, Lavín, Piñera. No da igual, por más que conozca los resultados. Mes de la patria, bandera en hasta, flameante. Hoy: 13 de septiembre. Soy estudiante. Análisis]

CONTRASTE NEXULAR

"Y sucedió que cada hombre, cada mujer, y cada niño hablaba a través de los mismos símbolos. Entonces, por primera vez, tomé conciencia de mi identidad, la de los otros, y del vínculo aquel que nos hace ser aquellos, una prolongación de nuestro propio ego (y viceversa). Aquel contraste con mi anterior ambigüedad me trasladó a una dimensión que, de no ser por mis maestros, hubiese considerado errante."

De viajes y consecuencias

Este fragmento pertenece a un texto de mi autoría que retrata la manera en que el mundo cambia cuando uno se transforma. Lo cito porque tiene alguna relación con los estudios instantáneo-productivos* que he realizado últimamente.


Y leí Psicomagia(no hay botón para subrayar los títulos de los libros, como corresponde). Hace meses que me quería hacer un tiempo para leerlo, y como la biblioteca en la Universidad está abierta durante vacaciones aproveché de pedir ese libro. Genial. Y es que Alejandro Jodorowsky (el autor) es un tipo sencillamente genial, una suerte de charlatán tramposo de buenas intenciones, creador de la terapia Psicomágica, guionista de comics ("La casta de los metabarones"), director y guionista de películas ("Fando y Lis", "El Topo", "La montaña sagrada", "Santa sangre", "The Rainbow Thief", "Tusk"), escritor, poeta, tarotista, etcétera. El libro es autoreferente, pero completo, se hace paseo por su trayectoria a la vez que habla de la disciplina Psicomágica que ha perfeccionado durante años. Si los charlatanes te causan algún grado de rechazo, probablemente también Jodorowsky.

Pueden encontrar infinidad de detalles aquí
Si tienen algo de tiempo, sería interesante que leyeran algo de él. Aunque yo prefiero ver sus películas. En mi poder tengo Fando y Lis, su opera pánica, realizada en colaboración de Fernando Arrabal (de hecho es una adaptación de la obra homónima de Arrabal). Ópera pánica porque es la primera obra (película) realizada en influencia del teatro pánico, corriente artística (de la que también pueden encontrar detalles en internex). Hay que decir que luego de la proyección de esta película en el festival de cien de Acapulco, Jodorowsky debió huir porque intentaban lincharlo. Así es el cine. Aún hay quienes no aprecian su obra. Aún hay quienes la aprecian. Hay locos para cada gusto. Hay gustos para cada loco. El análisis de aquella película debe ser súper objetiva, hay muchos elementos que deben conocerse previamente.

Y de películas hablando. Hoy, sábado 3 de septiembre Se proyecta ERASER HEAD (de David Lynch) en el cine arte Normandie.


*Mis estudios instantáneo-productivos son análisis que, generalmente no busco recordar, pero sí pretendo que instantáneamente me sirvan como solución a alguna problemática; de cualquier forma, aquel análisis me ligará a otro (anterior o posterior), y, eventualmente, podré resolver más problemas. De cierta forma, si aquello es lo suficientemente importante, trascendente, productivo, entonces lo recordaré sin más.

The World as I see it

El título es, para empezar, un plagio ambicioso: "The World as I see it" es un libro (ensayo) escrito por Albert Einstein en el que habla de lo que significa para él el mundo, una serie de comentario bien definidos.

El mundo como yo lo veo es un isomorfismo entre un espacio vectorial previamente existente, reconocido por nuestra percepción, y uno de menor complejidad, delirantemente simple de comprender, o más bien, en el que se maximizan las ideas coherentes, lógicas. Pero eso es como lo veo, cuando cambie de ojos, ya veré si les digo o no.

Entonces, salí del largo semestre en la U. Luego de un semestre de cierta crisis que no he compartido con nadie (y que ahora comparto contigo), puedo decir que aprendí a controlarlo, o más bien, a focalizarlo; palabra de la semana: FOCALIZAR; podría decirse, también, que le estoy agarrando el ritmo a eso de estudiar. No hace falta que mencione la infinita suma de ramos que reprobé. No hace falta que diga que estoy relajado (demasiado, talvez), incluso contento de saber que puedo equivocarme, y permitírmelo.


He leído bastante los últimos días, salí, bebí, vi algunas películas, escribí uno que otro ensayo acerca del ser humano (condición social, procesos lógicos, percepción), trabajé en arcilla. Retomé mi vida, recordé que existía un mundo allá afuera.

Tengo un blog.... y ¡¿ahora qué?!

La realidad del enumerado condicionado está restringido según el conjunto de normalizaciones que llevan consigo las elaboradas formulaciones que median entre aquellos que van de la mano y los que, simplemente, han bebido de las manos de otros. En un concepto nuevo, que hace referencia a la desestabilización de una singularidad compleja, cada día más.

Necesito un salvavidas, una reliquia de la monotonía, tal vez; una película, un reloj que mida el tiempo según la productividad, una careta que ostente picardía, un señuelo que aclame banderas.

Me siento cansado, pero tranquilo. Demasiado pasmado sobre mí mismo (si se me permite la expresión). Me sería muy fácil resumir lo que ha sido mi vida las últimas semanas en la U, estudiar y nada más; lo sería, pero estaría mintiendo en múltiples aspectos, también se me ocurrió la genial idea de hacerme un blog... Leí algunas revistas de impacto, retomé (nuevamente) mi norte, descubrí que siempre hay gente que está ahí para ayudarte, una larga lista de etcéteras; introspección: resolví algunos conflictos internos, encontré algunas soluciones.


[Nota: De niño quise escribir un diario, pero nunca me motivé lo suficiente para hacerlo; el saber que, al menos alguien, distinto de mí, lo leerá es suficiente motivación. Por otro lado, esa es la razón implícita de la existencia de cualquier bitácora, o diario, personal]