Organizando (OTRO LIBRO)

Considerando que el período lectivo nos confunde un tanto, y nos hace olvidar aquello que proyectamos al comenzar el año*, es necesario construir una lista breve, indicando los ejes principales, de actividades a realizar; añadiré, también, las compras que aún no hago.

Aunque quizás no lo haga, quizás simplemente me quede aquí, escribiendo y pensando en hacerlo, sin hacerlo verdaderamente. Es más fácil conversar de estas cosas por msn, visitar los sitios de siempre, actualizar el fotolog, revisar la casilla de correo, revisar la segunda casilla (y la tercera), enviar, reenviar, navegar sin rumbo, visitar uno y otro sitio para la insana degustación de nuestra infomanía.

[...]

A decir verdad, lo de la lista es innecesario, ¿qué mejor que dejarla a nuestro ejercicio mental? Pero la reflexión te llama la atención. Deberías estar haciendo algo mejor que leer estas líneas, pero yo te ofrezco (a veces) palabras alborotadas y sentencias proféticas, te ofrezco figuras literarias de espontáneo nacimiento, te invito a quedarte; te engaño, y te digo que podría serte útil de alguna forma, y te dejas engañar, y te dejas llevar por el señuelo de un punto y coma. Te dejas convencer por cada letra deste idioma que no es el mismo. Pero que lo aparenta perfectamente.

[...]

Esta semana comienzo con OTRO LIBRO, producción literaria que será llevada a cabo a través de este medio; publicaré semanal, mensual o anualmente (dependiendo de las visitas y comentarios). Será uno de esos inventos que abundan en la fauna bloguezca.

* : momento en el cual no es necesario distribuir económicamente nuestras horas.

PS: Algunos se preguntaran porqué incluí "[...]" en esta entrada. La respuesta es tanto sencilla como rebuscada, lo cierto es que debí hacerlo hace mucho. Lo que hago es resumir, dejo de escribir aquello que considero prescindible (o lo que mis dedos simplemente no pueden porque su velocidad no lo permite)

Writing

Últimamente no he avanzado mucho en la construcción del libro, y me refiero a la etapa de construcción: la elaboración de un argumento más allá de las palabras y nexos habituales ya insertos. Necesito mayor precisión (por así decirlo) al escribir; estoy lleno de notas-ideas, pero no sé como hacerlas coexistir. A la par, estudiando; tendré que trabajar más, tal vez escribir menos y con mayor profundidad.

Este espacio de palabras me abre la conciencia dialógica que implica el escribir para otro, sin que se convierta en una exibición (pero intentando que casi lo parezca; quiero decir: que sea artificioso pero sin parecerlo, queriéndo serlo; ie. simulación de simulaciones de arte frente al propio arte; al que entienda, mejor).

Ya que no tengo nada más que decir, y mi intención es otra, dejo para su lectura algunas cosas que he escrito en el tiempo y que ahora quedan bajo el sello de CC (aunque no tenga la utilidad que quisiera)

[Aquella flor] - 03/18/06

Estoy bien, así lo siento. Pero la flor sigue ahí, mirando desde su postrero silencio; todos tenemos algo de aquel silencio. Universalizados a través de un ínfimo mal intencionado. Nos querellamos y hacemos el bien a los que entierran. Le debemos la espera a tanta sentencia vacía, a tanto disparate, make sense, don`t? Y a veces tan poco de todo, y tanto de tan poco, como querer correr descalzo y descubrir luego la sangre en nuestras uñas, el delirio del deso, exclusión de la razón. Acertar el dardo. Habemos quienes miramos a la cara el sentido, y hay quienes nos miran con desprecio. Intentamos hacer un agujero en la arena y nos tapan las manos con ocasiones (quisiéramos ver al otro lado, y descubrir que hay otro lado). La flor sigue ahí. El frío duele.

[Cable en Espiral Bipolar] - 01/25/06

En el momento preciso en que se gira el artefacto, el pie izquierdo doblado, la mano derecha ordenando constelaciones. La simbología del cambio y del status quo, pero haciendo sentido a otra imagen, para que ella, sin premeditación alguna, libere las consecuencias atrapadas en el deseo. Y así, al entrar en el pequeño trance dentro del trance, se explica aquello que no quieres interpretar (porque no te pertenece (y la interpretación somete las imágenes a tu dominio conceptual), aunque esperas en silencio). Se abre un mundo nuevo que luego se atiborra de risitas, y el porqué de ellas y su estado natural; en el silencio, en cambio, hay pequeñas pertenencias.

[Característica] - 12/25/05

/*No tengo porqué darte una explicación.*/

Seré tu corrupción, seré tu pureza.
Parecía comprensible, pero hablaban un idioma diferente en ideas; sin que llegaran a ser ideas, pero siempre siendo más que ellas, como un alfiler clavado en la oreja. No es de extrañar que nos hallamos entendido de inmediato, y que hayas decido jugar con los pies. Deseabas tanto jugar con los pies. Y sin embargo, sabía de antemano que no había pies. ¡Qué distinto aquello de ahora!; y que distinto el ahora del ayer. Y aún así, de la luna, el espejo, hay consideraciones.

[NECESITO]

Necesito hacerte una pregunta, pero para hacerla hay que buscar un buen ejecutor de sonidos, hay que encontrar a un gato mendigo que sobrecoja tu alma, hay que planchar la tierra un poco más de lo debido, Y caminar sobre alfombras rojas para no herir los pies descalzos.

Necesito hacerte una pregunta, que no sobrevalore la idea de preguntar, sino el hecho mismo de actuar.

Necesito continuar un tejido de añoranza tardía, necesito, por eso, cambiar los broches perdidos,
que encontraré con brújula descarnada.

Y para encontrarla debo caminar horas intrépidas.

Momentos silenciosos. Que tendré cuando haga preguntas simples al viento, que no responderá
porque teme que lo descubran, pero para ello necesito hacerte una pregunta, que emule el sonido de aquél.

Notarás si es cierto lo que digo.

[ALGODÓN DE AZÚCAR]

Yo no sirvo para ejecutar órdenes simples, sólo
órdenes complejas. Órdenes fuera de orden.

Pega. Pega. Machaca. Cuenta hasta tres. Nada a
la inversa. Monitorea el sistema. Ríndete
al canto femenino. Adora las constelaciones.
Da la espalda sólo una vez. Construye abecedarios.
Ama a tu mujer. Engulle pretenciones. Doblega
tu alma. Cuenta hasta cuatro. Pega. Pega. Machaca.

El tiempo le contaba cosas maravillosas.

La cara mustia, el algodón de azúcar.

Cuando la mecha prende

El tiempo nos conmina a avanzar a su paso; sin ningún tipo de advertencia, se pasea por delante haciendo morisquetas, baila según cierto ritmo propio. Partículas de tiempo esparcidas en cada dirección: casi no podemos verlo, casi no está allí (pero ello mismo le hace estar).

Días, semanas, y otras mediciones efímeras sólo afectan a nuestros propios mapas, llenos de abstracciones que apenas logramos entender con los rudimentos de la psicología y las ciencias. La flecha del tiempo (útil pensar que es una flecha y no espiral (pero con "útil" quiero decir simple, pero pensando en útil [sé que alguno entenderá, con eso me basta])).

Casi no distingo mis pasos de los del tiempo, que bien sabe burlar premeditaciones. Debo quedarme quieto y observar un poco, olvidando que él también está quieto (y que aquel concepto tiene su explicación en mi inconciente).



Tanto por hacer y tan pocas líneas con las que dialogar (créelo o no, esta es una suerte de diálogo, con más de diálogo que de fortuito). A veces no me crees que hay mucho en lo que pensar, y que hay tanto por hacer. Que este espacio en la red "merece" que diga las cosas desde mi personal punto de vista. Alejo de mí toda pretensión de escribir un artículo CO-RREC-TA-MEN-TE. De un acápite a otro, comento estas cosas de la manera más simple, sin preocuparme demasiado, sin extenderme en profundidad, y salvando el motivo que me trae a escribir de nuevo.

Tal vez canal 13 (no quiero meter a todo un canal en un mismo saco, pero lo amerita) no dimensionó las consecuencias que sus medidas traerían (me refiero al asunto con el programa LBDP). Tal vez, como ya he oído hasta el hartazgo, es cierto que canal 13 está muerto, culturalmente; sú única exposición cultural: "La belleza de pensar" (Marca registrada, también título del famoso libro de Eduardo Anguita) se acabó tal y como la conocíamos. Pero hay noticias masomenos: cierto grupo casual decidió, hace una semana, ir hasta el café Mosqueto y entregar un "testimonio unitario", de parte de los TELEVIDENTES MOLESTOS CON CANAL 13 Y FERVIENTES SEGUIDORES DE "La belleza..." Y PENSADORES Y ACTORES DE LA CULTURA, a Cristián Warnken; el grupo, dentro del cual me cuento por fortuna (y desgracia, no olvidemos el origen de nuestro encuentro), sigue agitando las aguas, y el tema sigue dando de que hablar, lamentablemente el tema se ha faranduralizado (herramienta útil para vender periódicos) y va perdiendo el interés inicial (y verdadero) que tiene todo este accionar. Los poetas abrieron fuego, ciertos círculos intelectuales se han mostrado indignados, televidentes furiosos (con sangre en los ojos y fuego en la boca) han comenzado a quemar revistas del corazón en una danza colectiva y representativa en medio de la plaza de armas. Casi todo lo que he dicho se ha hecho. Ahora bien, es importante mantener cierto nivel de atención; y esto no es meramente por "figurar" de alguna manera, es porque es una buena estrategia para hacerle entender a los medios que "La belleza..." tiene su público, es un público de alta fidelidad y comprometido con la cultura, somos personas naturales del siglo XXI que exigimos, como consumidores televisivos, productos de calidad; y como no se cumplan nuestras exigencias, terminarán por darse cuenta, más tarde que temprano, que no podrán "obligarnos" a ver lo que hay sólo porque es LO QUE HAY (o al menos, en alguna instancia, perderán a un sector importante de su clientela).


-Para enterarse de Mosquetazos y Mosqueteros, ingrese a LA BELLEZA
-Para ir al sitio oficial de "La belleza...": Página oficial LBDP, sitio en el cual usted podrá encontrar la sección EL PATIO y dejar sus mensajes de aliento.
-Para enviar un mail al canal13 puede buscar aquí: CANAL 13

Comencemos a pedir lo que nos corresponde. Hagamos nuestro propio estilo de música. Los dejo con un tema musical, Make your own kind of music, del famoso grupo que fue "The Mama`s & The Papa`s".

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Make Your Own Kind Of Music


Nobody can tell ya
There's only one song worth singing
They may try and sell ya
Cause it hangs them up
To see someone like you

You gotta make your own kind of music
Sing your own special song
Make your own kind music
Even if nobody else sings along

It can't be nowhere
The loneliest kind of lonely
It may be
Just to do your thing is the hardest things to do

You gotta make your own kind of music
Sing your own special song
Make your own kind music
Even if nobody else sings along

And if you will not take my hand
Then I must be going, I'll understand

You gotta make your own kind of music
Sing your own special song
Make your own kind music
Even if nobody else sings along

You gotta make your own kind of music
Sing your own special song
Make your own kind music
Even if nobody else sings along

You gotta make your own kind of music
Sing your own special song
Make your own kind music
Even if nobody else sings along

No no no no
Even if nobody else sings along
If nobody else sings along

La belleza de pensar

La conclusión más obvia es que suceden demasiadas cosas. Es -no dificil- complejo intentar dar con una idea que incluya a todas las demás (al menos en su consecuencia). Pero no me refiero a Consideraciones, como tantas, si no a los hechos, los eventos (de cardinalidad infinita) en el pequeño período comprendido por 7 días. Los vínculos son evidentes, algunos.

Estoy sentado, observando como se construyen estas líneas. Lucha interna. El poder de síntesis frente al análisis. Hay que despejar las cosas para hacerlas entenderse.


Desde que tuve conciencia del álgebra comenzé a conceptualizar, a abstraerme de las cosas en su sentido, a operar con los conceptos para llegar a resultados útiles no triviales. De pequeño inventé procedimientos y teorías como solución a los problemas cotidianos (maneras eficientes de conseguir algún pequeño objetivo). Pero también fui un soñador. Ahora estos símbolos del pensamiento maduran, crecen, existen por sí solos en mi operar lingüístico, que ya no son sólo palabras, también esquemas, y una que otra idea intuitiva indefinible (en el sentido riguroso).

El pensar es soñar, es imaginar, es abrir la mente a las posibilidades. Es trabajar sobre la base intuitiva que poseemos como seres existenciales. A partir de ahí, ser arquitectos del conocimiento como herramienta para nuestra sociedad. El conocimiento, tantas veces celosamente guardado. Déjenme decir algo: El conocimiento sólo está limitado por la imaginación.


Pasemos al tema de actualidad: hace una década (año 1996) se transmite el programa LA BELLEZA DE PENSAR, idea original de Cristián Warnken, por la señal televisiva Canal13 cable. Por diez años un programa que ha contribuído en el crecer intelectual de las generaciones atentas, diez años de entrevistados geniales, diez años de un bello pensar. Pero el programa llega a su fin, o al menos en el formato que conocemos; el conductor dejó el canal obligado por las circunstancias. Aunque existen posibilidades de que el programa continue con distinto formato y conductor.

Hablemos de las circunstancias. Canal 13 realizó una petición a MW (la productora del programa y propiedad de Warnken) consistente en renovar contrato con nuevas condiciones: ceder los derechos de los programas desde el 2002 hasta el futuro proyectable. Sensatamente hablando, hay cosas que no se tranzan. Se ha perdido un nombre bajo la mano terrible de un canal que nos ha decepcionado considerablemente en varias oportunidades; pero los espectadores nos integramos a cada conversación de manera única, y eso es invaluable, eso no se pierde.


Links de interés:

CARTA A EL MERCURIO

ARTÍCULO, EL MERCURIO

LA BELLEZA DE PENSAR

Algo razonable

Reducción del contorno; apelando al significado mismo.

Me encuentro en medio de una danza colectiva, todos vociferan la canción del peligro, me piden que pronuncie el discurso gutural. Luego el silencio. La roca como un sendero olvidado, como un artificio, como un pedestal tenebroso que habita en nuestras mentes desde que tenemos uso de la conciencia, un silencio dormido por años que asciende con mis pies. Y los pies que son los otros; sentado a la cabeza de mis propios deseos. Calma. Pero el frío. Ya todas las antorchas han sido enterradas para bien nuestro.

Las frases que colapsan ante el sentido. Los mismos gestos que se repiten con delicadeza, las miradas atravesadas por el siniestro secreto, los pies buscando pies, las manos buscando manos, don't touch. El abrupto ocaso de las ideas. La sonrisa descarada no oculta tus lágrimas. Prefiero los micro-mundos acotados; atar los conceptos con una soga, decidir su fortuna. Intersección de planteles modalizadores de nuestro pensar a través del actuar (y no al contrario), la conceptualización necesaria para operar en ellos. El frío duele. Las palabras duelen. Los oídos piden a las manos el silencio. El silencio desprende consideraciones. Las consideraciones prescinden de cada parte. Hacemos un poco de cada cosa en dirección al punto fijo (concepto indecidible, por lo demás). A veces sólo quisiera correr.

Las palabras no se dejan esperar por los signos pre-establecidos. Los signos se convierten en dioses figurativos, y cada cual con su propio método. Los hombres danzan en compañía, vociferan, sostienen antorchas sobre el hombro (iluminando orgullos). El Golem ha sido invocado por los señores antiguos (ellos, a los pies de la montaña esperan que baje el Zoroastro). El fulgor de los niños en el pueblo (ellos, a la espera de los temores nocturnos). El recurso sistemático, un pequeño artefacto que libera consecuencias al Universo donde se hace verdadero el juego. La danza es el desenfreno de nuestras actitudes. Nuestras actitudes como racionalizadores de un deseo, la pulsión de crueldad. Los cielos se abren para los observadores solitarios. El destino es una paradoja intencional. La ciudad-pulsión edificada espera letras conservadoras. La danza, una orgía dramática. El drama es un causal de lo que queremos. Somos culpables: hemos removido el sello de nuestras frentes y nos quedamos pasmados, a la espera. El frío duele cuando eres observado. Te paseas por entre los hombre-fuego (génesis de toda sobervia humana), adoradores del vino (la sangre). Uno de ellos te mira, abatido cae sobre su propia sombra. Silencio. Observan con cuidado cada uno de tus movimientos hasta llegar a la roca, tocas el suelo primitivo e invocas por vez primera. Subes, no sin descubrir un pequeño misterio. El frío duele. Don't touch.

Mechón

Sí, soy mechón. Tengo 19 años y dejé la carrera. Volví a comenzar el cuento de la Universidad. No sé que tan relevante sea para el Universo, pero este es un blog personal y yo cuento lo que me entra en gana.

El tiempo pasado no fue tiempo perdido, para nada (eso que quede claro). Fueron buenos tiempos en los que aprendí y disfruté, conocí a mucha gente, y nunca dejé de hacer actividades. Quise cambiarme de lugar de estudios por una cuestión personal: mi opción, mi primera opción Universitaria, proyectos y demases. Tengo sueños y no voy a dejar de perseguirlos.

¡Soy mechón!

Ahora... ya comenzamos, durante esta semana y la próxima, las clases no se extienden más allá de las 12, luego existen actividades de tipo lúdico y etílico organizadas por los padrinos. El resto del año, el horario es el que se muestra.

Ya no escribiré por la mañana. Al libro le falta. A mí me falta mucho por entender y aprender, a todos nos falta algo de aquello.

Nos vemos por ahí.

El Conejo

- El conejo es un arquetipo interesante, para tí un Dios (o un dios), para mí un objeto representativo del trauma infantil, y al final lo mismo; los cuadros psíquicos que van dando la mano a las explicaciones según las veces - le dije de sopetón.

- Pero yo soy el caballero de las veces, según me hablaste aquella vez - dijo el caballero.

- Claro, pero eso fue después de darte aquel título soberano; aunque tampoco te lo quita, el suceso reciente hace que adquiera consideraciones distintas, según el enumerado.

- Vaya, vaya. Me parece que te haces lío de todo, wey. Demasiado diálogo para un único personaje - dijo como negando con la cabeza.

- ¿Y quién más debiera aparecer por acá, en esta página vacía?

- No lo sé. Acabas de censurar mi último comentario sin que el lector ajeno se haya percatado. Era una grandísima idea aquella.

- A veces hay que dejar que la suerte haga su trabajo. Creo que en este mundo todos somos lectores ajenos, por lo tanto no hace falta otra letra que esta misma.

- ¿Y si no es lo que se espera? ¿si se quiere un soneto? ¿si se quiere una explosión, en el sentido literario?

- Sería mejor fingir que nunca hubo diálogo, así nos ahorraríamos consecuencias futuras, alternativas de ocurrencias volátiles.

- Sería.

- Como sea.



PD: Si te interesan los conejos:

1- visita LA MAFFIA DEL CONEJO ROJO

2- escribe un capítulo para mi libro y envíalo

3- o sólo date una vuelta por la luna.

Del sonido a las letras

Mentí, en realidad sí había imágenes cuando dije que no había. Aunque, en aquella ocasión no había imagen correspondiente a las letras.

En mi estancia en la Quinta (región), no sólo estuve hospitalizado, también recorrí senderos olvidados de Valparaíso... y tomé alguna fotografías, y ya que no tengo mucha experiencia en el campo (fotográfico) me recomiendo un aprendizaje forzoso.

Así como pasé del sonido a las letras, de la música a los poemas; y años más tarde, de la literatura al canto, hoy intentaré ir de los análisis a las imágenes. Que no haya sincretismo existencial, sino una simple exploración natural del sentido de lo humano. Quizás, haya que tratar de ver más de cerca aquello que pretendemos lejano.

Esta fue mi ventana al exterior durante mi estadía en la clínica.

Un año más

Para mí, el año comienza en marzo y termina en diciembre, enero y febrero vienen de yapa. Enero es un mes que promete, pero que en realidad ofrece menos, los ánimos se calman y uno comienza a sospechar (casi obsesivamente) que no sucede nada en vacaciones (teoría que gana mayor credibilidad en febrero).

No quiero liberar más palabras por hoy.

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Un año más


En la Puerta del Sol
como el año que fue
otra vez el champagne y las uvas
y el alquitrán, de alfombra están.

Los petardos que borran sonidos de ayer
y acaloran el ánimo
para aceptar que ya pasó uno más.

Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás.
Hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes
de la cuenta atrás.

Marineros, soldados, solteros, casados,
amantes, andantes
y alguno que otro
cura despistao.
Entre gritos y pitos los españolitos
enormes, bajitos hacemos por una vez
algo a la vez.

Y en el reloj de antaño
como de año en año
cinco minutos más para la cuenta atrás.
Hacemos el balance de lo bueno y malo
cinco minutos antes
de la cuenta atrás.

Y aunque para las uvas hay algunos nuevos
a los que ya no están echaremos de menos
y a ver si espabilamos los que estamos vivos
y en el año que viene nos reímos.

1,2,3 y 4 y empieza otra vez
que la quinta es la una
y la sexta es la dos
y así el siete es tres.

Y decimos adiós
y pedimos a Dios
que en el año que viene
a ver si en vez de un millón
pueden ser dos.

En la puerta del Sol
como el año que fue
otra vez el champagne y las uvas
y el alquitrán de alfombra están.

7 de febrero

Supongo que le debo una disculpa a los medios por ausentame durante tantos días, pero todo tiene una explicación, y ya que estoy aquí porqué no darla publicamente.

- ¿Cómo te sientes? - me preguntó mi hermano, acercándose a la silla a un lado de la cama, en la que yo estaba acostado.

- Como si tuviera un TUBO metido en el pulmón - le dije con sarcasmo, forzando un sonrisa. Sucede que realmente tenía un tubo dentro del pulmón, un catéter, en rigor (que era el vehículo para la aspiración del aire dentro del pulmón).

Conectado a todo tipo de aparatos en el Unidad de Tratamientos Intermedios, intentaba dar con una razón que justificara mi estado. Siete de febrero: Dolor al despertar, pero un dolor anterior a este, el de sentirme atrapado por las consecuencias. Dolor al levantarme, dolor físico en el pulmón derecho, tos, de pronto sentía un terrible dolor en el pulmón derecho, asustado intenté convencerme de que el dolor provenía de mi psiquis alterada (pero no lo logré). Clonazepam o.5mg no funcionó. Viaje a Valparaíso. El dolor persiste y la posición encorvada me permite respirar. Ayudado de mi madre y mi abuela logro cruzar las calles con dificultad para respirar. Dificultad oculto por momentos. Viaje a Viña. Entrada a Urgencias. Diagnóstico previo. RX Tórax. Neumotórax espontáneo (primario, creo), según le entiendo a la doctora. "Tiene el pulmón perforado". A partir de ese momento todo se vino abajo.

Está bien, ahora mismo no puedo quejarme, las cosas mejoraron con los días y las palabras. Estoy dispuesto a contar un poco más de esta historia (tomando en cuenta que este sitio es de carácter personal-público-privado). Mis vacaciones se tornaron confusas y le voyage comenzó con mi parcial inmovilidad, los cuestionamientos principales, tomarlo como una lección de vida, una posibilidad para considerar las cosas desde el principio. Dudo que llegue a resumirlo en estas líneas, pero las cosas lograron tener sentido. Tenía que suceder. Me debía un descanso, tanto intelectual como físico (y emocional); cuando el dolor lo permitía leía algún libro o miraba películas, en su defecto dormía; recibí visitas todo el tiempo: Gracias a ellos, también a los que estuvieron presentes sin estar en la habitación, precisamente.

Felicidad, de pronto, es saber que estás bien y que hay gente que ha esperado que te recuperes; es saber, de pronto, que vuelves a estar vivo.

Nota: Aún me quedan detalles que contar de mi estadía. Por ahora, sólo esto. Se viene el año, y quiero estar aquí para defender mis rebuscadas posiciones de artificioso intelecto y producciones estructurales de mi salvajismo literario.

Imágenes

Hoy no hay imágenes, sólo letras falsamente impresas (que vienen a ser la imagen) que son abstracciones de abstracciones, una transformación de dudosa validez de otros objetos representativos, y son las mismas palabras otros objetos con orgullo propio y movilidad interna. Movilidad. He sido claro, las palabras la poseen, se mueven y bailan a ratos (o mis sueños se han vuelto muy febriles durante las últimas noches o el nivel de abstracción mejora (o empeora, según mi propia conveniencia)).

Hoy no hay imágenes. No hay imágenes de mi propia movilidad durante la semana. Hay que desestimar y comenzar a destruir el mundo, quiero decir que. Nuestra psiquis humana queda determinada por lo que vemos, el mundo nos entra por la vista (por supuesto que existen los ciegos, pero no hablo de ellos-pues el mensaje se configura de otra manera-y la abstracción-lo sé-el lenguaje-entendimiento). Una imagen vale más que mil palabras. Pero tu capacidad de interpretación es mínima-minúscula; en cambio yo opero dentro de tu cabeza a través de estos signos del idioma, mis extremidades metefóricas entran con celeridad en tu acalorado cerebro-pensamiento e imaginas que puedo estar ahí de alguna manera.

Mi estancia en Valparaíso. Mi personal estancia en Valparaíso-ciudadPuerto. Mi personal estancia en Valparaíso-ciudadPuerto, ventana al mundo, el lugar que me vio nacer, durante esta semana (aquí no debe entenderse que mi nacimiento... no, aunque el arcano de la muerte y el eventual nacimiento y el cambio y) me llevó a James Joyce, Julio Cortázar, Fuguet, Aguasanta, Plaza Viña, Muelle Prat, Jazz, pasillos, libros, ferias de artesanía, un cuasiDesmallo, Comiquería, mis propios pasos, Neuryl, neurólogo, sueños inusuales, malas películas, dolores de cabeza, onicofagia, consideraciones varias (aún no me convence el procedimiento del link sencillo a un sitio web sencillo, el lector debe buscar por sus propios medios, y el vínculo es más real; no, no es eso, pero son muchas palabras subrayadas: horrible)

Voyage

Me voy de viaje. Aunque el viaje es, más que otra cosa, instrospectivo (con una representación real). Es decir que viajo a una ciudad cercana: Valparaíso (mi refugio, la ciudad que me vio nacer), la que hace de simbolismo y significado de algo muy íntimo, un largo viaje interior. Por otro lado, debe considerarse la gran cantidad de libros que llevaré (a falta de internet y messenger), cada uno de ellos un mundo nuevo por descrubrir, un micro-macro viaje.

Todo lo anterior significa que no hay más entradas en el blog hasta dentro de una semana (ie. recogeré mis impresiones y el fin de semana me conectaré en un ciber-algo, con posibilidad cercana al cincuentaporciento (dejando que decida una cara y un número)).

Así que, sin-propósito, dejo un tema ad hoc, y me voy. También info AQUÍ

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Voyage, Voyage


Au dessus des vieux volcans,
Glisse des ailes sous les tapis du vent,
Voyage, voyage,
Eternellement.
De nuages en marécages,
De vent d'Espagne en pluie d'équateur,
Voyage, voyage,
Vole dans les hauteurs
Au dessus des capitales,
Des idées fatales,
Regarde l'océan...

Voyage, voyage
Plus loin que la nuit et le jour, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Dans l'espace inouï de l'amour.
Voyage, voyage
Sur l'eau sacrée d'un fleuve indien, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Et jamais ne revient.

Sur le Gange ou l'Amazone,
Chez les blacks, chez les sikhs, chez les jaunes,
Voyage, voyage
Dans tout le royaume.
Sur les dunes du Sahara,
Des iles Fidji au Fujiyama,
Voyage, voyage,
Ne t'arrêtes pas.
Au dessus des barbelés,
Des coeurs bombardés,
Regarde l'océan.

Voyage, voyage
Plus loin que la nuit et le jour, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Dans l'espace inouï de l'amour.
Voyage, voyage
Sur l'eau sacrée d'un fleuve indien, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Et jamais ne revient.

Au dessus des capitales,
Des idées fatales,
Regarde l'océan.

Voyage, voyage
Plus loin que la nuit et le jour, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Dans l'espace inouï de l'amour.
Voyage, voyage
Sur l'eau sacrée d'un fleuve indien, (voyage voyage)
Voyage (voyage)
Et jamais ne revient.

ATINA

Luego del majadero (algunos lo dijeron, estoy seguro de haberlo oído) y sórdido comentario acerca de mi raro (aunque creíble) procedimiento al crear un texto para esta suerte de bitácora (si, voy navegando por el mar de información), debo apelar a las sanas costumbres de nuestro país y esperar que se olvide lo dicho anteriormente (aunque si tu espíritu negacionista lo impide siempre estará este mismísimo vínculo). De la misma manera, obviaré que a estas alturas no veo ningún COMENTARIO INTENCIONAL, atríbuible al calor, las vacaciones, y una que otra abducción extraterrestre (por cierto, no, nada).

Lo "importante" es comentar la nueva invención de mi ocio de verano: soy participante de ATINA BLOGS AWARDS, y eso quiere decir que quiero aumentar mi ego de alguna forma o sentirme reflejado en vosotros (alguna sutileza del estilo). Lo cierto es que hace tiempo le vengo prestando atención a ATINA-CHILE, creo que se proponen mejorar nuestra sociedad a partir de la crítica-construcción de aquellos extraños-ruidosos seres de nuestra fauna internética: los bloggers; pronto será nuestra rebelión y nos haremos con toda la información del planeta, gobernaremos con la verdad de la comunicabilidad (enterraremos los antiguos diccionarios blasfemos y reviviremos, con nuestra poderosa tecnología, las lenguas muertas), y esto y aquello. Si no me cree, visite Atina-Chile. Ok, nadie le dijo que soy un mitómano y que en realidad todo ese cuento de aumentar mi ego viendo como se llena el contador y los comentarios y las letras y los links, es para encubrir una realidad horrenda, en la que yo controlo vuestras mentes por medio de mis recursos psico-lingüíticos.

Bienvenido a la era de las supercomunicaciones, una era donde abunda la información y la comunicación queda relegada al olvido mutuo. Pero no intente usted cambiar las cosas, límitese a intepretar el porqué no le tuteo y cosas así. Interprete el porqué de mis manías y mis intereses; conozcame en profundidad pero no intente conocerme; sepa de mí más que yo mismo, pero (por favor) no venga a mi casa a pedirme autógrafos o mirarme a la cara.

Por cierto, vote por mí, seré un buen ganador y terminaré con la pobreza intelectual. No se lo aseguro, pero al menos le vendo ilusiones a muy bajo precio.

Los dos extremos

Algo así como la resposabilidad de sentirse en el lugar correcto, te exige meditaciones aleatorias, caminar descalzo frente a la puerta de todos esos señores obesos que discuten con sopor; no hacer ningún ruido, silencio.

(Silencio)




Pero el sentido de todo aquello, y sin olvidar, dejando las intenciones abiertas. En principio, era decir las cosas de manera coherente, incluso simplificando expresiones (podando razones y adoraciones perlocutivas), pero en ello había algo inquietante, un "como si". En todo estaba (y sigue estando) el lenguaje cándido sobre sus propias manos de hombre. Pero seamos realistas: la idea no es complicar al lector (aunque ciertos autores no digan lo mismo). 1- Tomar un tópico interesante del que hablar. 2- Considerarlo. 3- Dejar que transcurra día y noche, y que el cuadro psicológico se complete inconscientemente (en tanto surgen, sin llamarlos, nuevos temas de interés). 4- Adoptar una conducta crítica frente a uno mismo. 5- Recortar impresiones y plasmarlas en el papel virtual con formato de texto. 6- Leer otros mundos en red. 7- Marcar el camino a quienes, sin saber a que, vendrán; reflejando, en esto último, el ego personal (e impersonal) [Vamos, si esto es una ciudad de cristal]. 1'- Tomar un tópico interesante (de aquellos generados en el punto 3 anterior). Ad infinitum (?). En fin, los SIETE GRANDES de mi procedimiento.

Es más, preciso explicar que esta bitácora tiene por objetivo ser: "Un conjunto de consideraciones personales que exploren mis capacidades psico-creativas, y que tenga por función ser un borrador que permita la práctica de mi literatura y habilidades lingüísticas"

Y ya que siento que mi texto goza de una sequía de símbología barata (incluyendo este párrafo en tal afirmación) me quedaré algunos momentos de brazos cruzados, extenderé mis piernas sobre vuestras cabezas y me dejaré ganar por el sueño esta vez. Quizás mañana, a esta misma hora, esté decidiendo mis respuestas frente al mundo y quiera olvidar por un momento que escribí todo esto. Todo tan cercano.




[Tan cercano]

¿Qué música escuchas?

Me asaltaste con una pregunta totalmente fuera de contexto. "¿Qué escuchas?". Yo detestaba esa pregunta porque era el preámbulo a una discusión superficial; yo torcería un poco las cosas y te presentaría disyuntivas existenciales; convendríamos, finalmente, que las palabras transportan energía y su comportamiento no es estable, tampoco inestable (ie. es caótico).

Pero volvió a emerger la pregunta sin que hubiese comenzado diálogo alguno. "¿Qué música esuchas?". No te culpo, eres volátil y seguramente no eres capaz de leer mis reacciones desde tu rincón. No tenías porqué saber que evitaba la respuesta. Tú querías algo ligero, nimio en lo posible. No sabías que minutos antes yo pensaba en la musicalidad de la vida, el ritmo acompasado de las situaciones cotidianas, los nexos interpersonales (y mentales), los cuadros psíquicos que definen nuestro comportamiento.

No tenías culpa.


Te ataqué por el frente, embestí con teorías duras; al verte caída besé un poco tus heridas. Te dasafié a un nuevo enfrentamiento en el futuro, pero yo soy un tramposo, ¿sabes?, y en cuanto aceptaste tu derrota te hice una zancadilla. Está bien, quedemos en que fue una trampa sagrada, sin ella no habrías podido morder el polvo, quedar en ridículo y bajar desde tu castillo enumerado.

Ahora me doy cuenta. Ese día fui yo quien perdió, me rendí a mis propias disposiciones, no tuve el valor de enfrentarme. Por supuesto, más de alguno debe mirar estas líneas con cierto-desconcierto. Yo cumplo con dejar una constancia escrita. Al menos mereces esto, los siguientes diez temas musicales son los últimos que escuché en mi reproductor:

1. Jocelyn Poll - Song in Brothel
2. Johnny Cash - Hurt
3. Queen - Don't Stop me now
4. Pixies - Where is my mind?
5. E.L.O. - Mr. Blue Sky
6. Aparato raro - Calibraciones
7. Billy Joel - Piano Man
8. Pet Shop Boys - New York city boy
9. J. S. Bach - Cantata BWV 147
10. Mecano - Un año más

[En el reciente texto abundan las referencias, vg. la música de las esferas, pero todavía considero falto de estilo dejar un link a un pedazo de información inapropiada]

¡Qué el lector prolongado en meditaciones defienda su método!

PS: El PostScriptum es predecible.

MIS CONSIDERACIONES

["Aleph", © 2004 Adam Rhine, watercolor, acrylic, and colored pencil on board. 14" x 14" framed.]

A ratos no me gusta lo que escribo, luego establezco una relación destructiva con mi ego escritor porque siempre pretendo dar con las cosas exactas, el tema perfecto del que hablar, la melodía suntuosa, el punto Aleph.

Claro, abundan tópicos. Pero nada es tan falso como cuando crees que es realmente verdadero.




Este será un templo a la contemplación, a los valores que ejercen presión en cada árbol siniestro de ingratitud; el hombre tiene menos edades que el hombre, buscamos excusas para decir. Este es un templo a la contemplación pero también a la infamia. Decimos cosas, políticamente, incorrectas, y aún existen consideraciones de mi parte. Claro, necesitas entender un trozo de tu propio reflejo, pero yo quisiera devorarte un poco, quisiera verte en mis zapatos para que vieras un poco mejor (ajusta esos lentes). Necesitas un consejo irónico, yo prefiero las letras. Aquí hay más de mí que de tí, y sin embargo de las frases cortas, la alegría; como un haiku (una vela preciosa que observas mientras está encendida (la vida misma)). Prefieres dar la vuelta y reir o llorar si es tu destino. Ya tengo bastantes luces encendidas.




PD: siento, luego creo.

El juego

Juego: Diversión o ejercicio recreativo sujeto a ciertas reglas, y en el cual se gana o se pierde. También se aplica esta denominación a cualquier actividad que no produzca bienes materiales, o a las que se realicen como distracción o pasatiempo, que son queridas por sí mismas y no por el resultado que produzcan, etc., con independencia de que aporten o no bienes materiales y proclamen o no un ganador.

Prometí referirme al tema del juego, aunque dudo bastante que mis lectores habituales lo recuerden (si es que poseo alguno de esos bichos). El concepto es sencillo: yo soy el jugador, el campo de juego corresponde al lugar físico en el que se juega, las reglas son diseñadas por mí momentos previos al comienzo (definidas en un lenguaje de nuevos símbolos y significantes). La partida queda establecida por una señal que no puede ser despreciada, desde entonces se puede ganar o perder (pero ganar o perder no es gran cosa, y no obtengo otro beneficio económico más que divertirme sin pagar (aunque hay situaciones que dicen lo contrario)).

Es eso. Pero un poco más.

Por lo general, el juego tiene que ver con imágenes, códigos, nuevas formas de comunicación. Entablo un diálogo (no necesariamente con palabras) con mi adversario: una persona, la gente, o un conjunto de posibilidades. Soy yo contra la situación, gano o pierdo. Gano cuando, a partir de las reglas, hago que mi adversario responda como yo quiero que responda; pierdo cuando, en el plazo establecido, no lo logro. Pero soy una persona optimista, jugar es lo importante; la recompensa es suficiente.

Entre otros aspectos debo mencionar (repetir, más bien) que el juego es un diálogo en un nuevo idioma; abundan las referencias metalingüísticas.

¿Dudas? ¿Consultas? Guten nacht.

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Hace poco leía el periódico mensual Actualidad Psicológica[Chile], "El juego en los niños". Contiene varias consideraciones que comenzaré a tomar en cuenta. Ahora bien, aquella revista tiene, en muchos artículos, una marcada influencia lacaniana, de la que he leído numerosas críticas que la consideran una corriente obsoleta; por otro lado, mi precario conocimiento en psicoanálisis y psicología no me permite discernir con facilidad. Agradezco comentarios al respecto.

Maipú: La vieja pascuera y otras reflexiones

ACTUALIDAD

Como ya es costumbre, durante los días previos a navidad, correos de Chile recibió las cartas de miles de niños. A mí me parece interesante que cientos de personas acudan hasta el correo a recojer cartas y que de pronto surja lo inesperado.

Te sientas junto a tus compañeros de beneficencia a leer historias [y aquí ocurre el primer caso: por lo general, te llevas la carta mejor escrita, la más sufrida o la menos confusa; eso ya me parece analizable], sufres un poco, y alimentas tu ego en la medida justa.

Llegas hasta la dirección señalada, la cantidad de automóviles particulares no se explica en aquel barrio. Descubres, tardíamente, que has sido estafado; lo que quiere decir, más que otra cosa, que no puedes recibir tu ansiado título de persona altruista

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Se trata de una señora que ha enviado docemil billones de cartas al mundo a los nobles corazones de las personas, para disfrutar, en su terrible malignidad, de los obsequios del hombre. [Ver fuente original: Ver

Entonces, vuelcas tu ánimo dadivoso hacia la cólera, se interponen demandas, lanzas injurias. He aquí, desnudo, el verdadero espíritu del hombre, que no entrega depositando sino haciendo lazos fuertes, he aquí el espíritu apesadumbrado del hombre.

Yo digo: hombre, vuélvete animal, vuélvete una cólera ambiciosa, vuélvete la terrible bestia que abraza los códigos; si lo haces serás honesto, al menos.

Todo este tema suscita, al menos para mí, un texto de Cortázar:

(audio extraído de juliocortazar.com.ar)

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FILANTROPÍA

Los famas son capaces de gestos de una gran generosidad, como por ejemplo cuando este fama se encuentra a una pobre esperanza caída al pie de un cocotero, y alzándola en su automóvil la lleva a su casa y se ocupa de nutrirla y ofrecerle esparcimiento hasta que la esperanza tiene fuerza y se atreve a subir otra vez al cocotero. El fama se siente muy bueno después de este gesto, y en realidad es muy bueno, solamente que no se le ocurre pensar que dentro de pocos días la esperanza va a caerse otra vez del cocotero. Entonces mientras la esperanza está de nuevo caída al pie del cocotero, este fama en su club se siente muy bueno y piensa en la forma en que ayudó a la pobre esperanza cuando la encontró caída.

Los cronopios no son generosos por principio. Pasan al lado de las cosas más conmovedoras, como ser una pobre esperanza que no sabe atarse el zapato y gime, sentada en el cordón de la vereda. Estos cronopios ni miran a la esperanza, ocupadísimos en seguir con la vista una baba del diablo. Con seres así no se puede practicar coherentemente la beneficencia, por eso en las sociedades filantrópicas las auotoridades son todas famas, y la bibliotecaria es una esperanza. Desde sus puestos los famas ayudan muchísimo a los cronopios, que se ne fregan.

(Cortázar, Julio. Historias de cronopios y famas. - 1ª ed. - Buenos Aires: Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara, 2004.)

Despertar

[Soñé con la universidad (¿pero cómo llamarla "la universidad", ahora?), esta era custodiada por cámaras de vigilancia, dentro había un casino de juegos y una enorme sala de cine. Ella vestía de falda elegante, yo no podía dejar de mirarla.]


Entonces, despertar del sueño y recordar que hoy tengo prueba de química, entre sábanas descubrir el tiempo, quien ya marchose de mi orden habitual: las diez y cuarenta y cinco, la prueba en 35 minutos más. La tiempo que demora el trayecto hasta la U (¿pero cómo llamarla "la universidad", ahora?): más de una hora.



Solución 1: No voy, me quedo durmiendo un rato más; después pediré una oportunidad. Me acuesto a dormir.

Solución 2: Cinco segundos más tarde me levanto, y sin demora ni asco, me visto con un pantalón-deportivo, me rocío litros de desodorante, me lavo los dientes y salgo.

Cerca del paradero, compro dos mini kuky, un picnic y un kapo. Espero 5 minutos y tomo micro-bus-oruga-transantiago-número232. A los diez minutos se me ocurre la brillante idea de llamar y preguntar en que sala es la prueba; mientras suena el conocido tono en LA, abro un tanto los ojos, aún pegados en parte. "La prueba es a las tres". El kapo adherido a mis dientes, sorbiendo el aire interior, haciendo bajar la presión dentro del envase (y aplastándalo el peso de la atmósfera); mi cara de idiota mirando por la ventana, mirando hacia adentro, sin mirar atrás, queriendo mirar adelante.


Minutos más tarde bajé en casa de Javier, cerro quince, conversamos un rato de la vida y la universidad y los computadores. Volví a mi casa.


En casa, almorzar, darme una ducha, afeitarme, cambiarme de ropa y peinarme. Todo en 20 minutos.

Aún así, llegar atrasado a la sala 552. Una sencilla prueba de química.

Luego, generar una conversación sin necesidad, pero siendo necesaria para fines que yo desconozco. Jugar al trueque de ideas, observar el flujo emocional, ser un observador observado. Al menos hablo con la seguridad que me confieren las palabras atolondradas, a veces sin más luz que la que puede otorgar un paisaje otoñal. Aunque yo crea que sólo existimos como excusa para ellas, las palabras.

Cinco y media de la tarde: nos juntamos y preparamos para la presentación del taller de práctica coral; en realidad, una presentación en conjunto con los instrumentistas, presentadores y gente que asiste a vernos.

Diez y nueve horas, comienza la presentación; himno de la Universidad de Santiago de Chile, carpeta en mano, movimientos maxilares, vibración de las cuerdas vocales.

Y una larga presentación. Ver a mis amigos compañeros sentados entre la gente. Fotos. Cara de foto.

Y luego de toda la agitación ni pensar, hasta este momento, en que el día fue una ráfaga que sentí como un despertar; algo que sentí dentro mientras pensaba. Reajuste de pensamientos. Logicicación de lo profundo (es decir, que llega a las raíces de...)

LSD

A ratos, las explicaciones prefieren dormirse...


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LUCY IN THE SKY WITH DIAMONDS


Picture yourself in a boat on a river,
with tangerine trees and marmalade skies.
Somebody calls you, you answer quite slowly,
a girl with kaleidoscope eyes.
Cellophane flowers of yellow and green,
towering over your head.
Look for the girl with the sun in her eyes,
and she’s gone.

Lucy in the sky with diamonds

Follow her down to a bridge by a fountain
where rocking horse people eat marshmellow pies.
Everyone smiles as you drift past the flowers,
that grow so incredibly high.
Newspaper taxis appear on the shore
waiting to take you away.
Climb in the back with your head in the clouds,
and you’re gone.

Lucy in the sky with diamonds

Picture yourself on a train in a station
with plasticine porters with looking glass ties.
Suddenly someone is there at the turnstyle,
the girl with the kaleidoscope eyes.

Lucy in the sky with diamonds