Hiperkinesis

Ustedes saben que soy algo hiperKinético, y no me refiero a kinesis - tan sólo - en el sentido de un cuerpo desplazándose por el universo multidimensional (en particular, mi cuerpo que viaja de un lado a otro, y luego viene y va), me refiero a esto, que es abarcar contenidos. En dos días tengo examen, y como tal (estudio [implícito]), cada vez que me veo "sometido" a una actividad exigente, aparece espacio (llámesele "tiempo" para la comprensión) para realizar más de una actividad a la vez (y de manera coherente), aparece la reflexión interna, la música, las imágenes, los sentimientos.

Es una explosión verdaderamente interesante, maravillosa. Divertiginosa.

Brotan las ideas. Algunas (ideas (otras (digo que, utilizo la palabra "idea" pero en otro sentido (no, no quise utilizar otra palabra)))) psicológicas hablan de un mecanismo que provoca este estado. No lo sé, ¿sabes tú? Benéfico. Bienestar. "El estado debe ser el encargado de administrar nuestra felicidad, nuestro bienestar", hoy desarrollaba esa idea recurrente en mayor extensión. Es una droga, quizás, esta explosiva necesidad de desarrollar muchas cosas a la vez. Necesito verme implicado en muchas actividades, no para sentirme realizado, sino para hacer buen uso de toda esta energía, y cuanto más hago, más siento capaz que soy de hacer (sí, lo sé, acabo de hacer aquella reflexión, y es que pensar así podría ser caer en una trampa; eludir la trampa y hablar desde la inocencia, habitar en la inocencia).

Tengo las manos vacías, acariciando silencios. Vértigo racional; los conceptos fuertes quedan coloreados en la inconciencia, hacemos entrar en el inconciente toda nuestra experiencia conciente, así habitamos en armonía o desarmonía según como interpretemos nuestras experiencias cotidianas.

Recordé algo.
Un bodrio, pero lo recordé.


"Este pequeño mundo mortal ha cambiado,
lo que antes era yo no existe ahora,
mis propias manos se han avejentado,
todas las mañanas veo la aurora.

Soy yo quien habla desde el papel,
quien se ha aburrido de la poesía,
grito lo que me gritan que grite,
deshago lo que es infalible.

Y es que ya no soy yo, es decir, me refiero a, quiero decir, digo ¡NO a la poesía autobiográfica! Me aburrí de los versos, de las palabras; si tan sólo quería decir que te amo, dime ¿por qué armo tanto barullo?

Yo escribí, , , , ,

¿Qué es la poesía? Una invención del hombre para deleitar los sentidos; y ¿acaso te deleita esta mierda de palabras?; placer estético - dicen los que 'saben'.

Qué se yo, sólo soy una palabra que se desliza

||||||||||Palabra
||||||||||||||||||||||||||||Palabra
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||Palabra
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||Palabra

¿Alguien me puede decir la hora?

Hace tiempo que quiero decir esto, y es que el diccionario es tan pequeño, si sólo pudiera escribir mis ideas, pero son extraimaginariamente infinitas (sólo por definición).

¡Malditas emociones gastadas!, benditas sean. Con su danza de nostalgia e ironía, vengan a mi memoria, hacedme recordar sólo un poco como fueron aquellas emociones, sólo dadme una pista de su de-forma.

Ahh... (escúchese un suspiro cuando se lea). Cuanto quisiera decir, y cuan poco he dicho, recuerdo muy bien el pasado, una suave melodía acompaña aquellos momentos, más felices que trsites. Me gustaría tanto estar allí, pero aquellas emociones se han gastado. O sea tal vez que no se gastan y sólo pasan, todas distintas, de tonalidades diferentes. De todas formas seguiré por el camino que cambia en cada paso, pronto esto que siento habrá pasado.

Lector: recuerda el pasado mientras vivas, planifica el futuro, pero por sobre todo, casi totalmente, vive el ahora, rápido que ya se gasta (o pasa), te pisa los talones"*

Este momento


* : Título para un poema que dice: "Este momento". En verdad es un bodrio. Rupturista (?), pero un bodrio (xD), de un señor que yo creía olvidado.

¿En qué estaba? Ah, sí. Estudiando.
Sayônara.

Esta tarde

[Esta tarde]
(canción)


Esta tarde
en que he venido a conocerte
se ha hecho eterna la conciencia
del saber a donde vamos;
sin saber ni donde estamos,
sin saber ni prometerte
procurarte las caricias,
las estrellas en la frente.

Esta tarde
has venido a conversarme
de las veces, de los cuandos
los saberes implacables;
las historias como sables,
las historias del desarme
de una guerra entre dos mundos
que se acaba con el aire.

Este tarde
he querido confesarte
que no soy distinto a nadie,
que yo soy como la gente;
porque siempre digo "frente",
porque siempre digo "calles".
Converger en la mirada...
no me pidas que me calle.

Esta tarde
en que he venido a conocerte
se ha hecho eterna la conciencia
del saber a donde vamos;
sin saber ni donde estamos,
Santiago o Valparaíso
son lo mismo entre tus brazos,
sentencia y universo.

La curiosa coincidencia
que aun no logro contemplar
es que esta tarde se hace tarde
y ya no puedo figurar
como carta de tarot,
como acertijo ensoñador.

Y es que esta tarde
tú has venido a conocerme,
a coincidir en esta ruta singular,
a ser la cómplice de las caricias previas
encontradas, como si fueran de ayer.

21

Sistema

[Las siguientes anotaciones datan de Diciembre del 2005]


Sistemas estructurados y sinestésicos:

1. Estructurar el caos impaciente.
2. Clasificar proezas según su procedencia.
3. Acentuar los morfismos, las sutilezas y los riesgos.
4. Jugar a armar puentes con los lápices.


Bosquejo casual:

Fue una idiotez mal parada, un camino que se vino abajo corriendo por un ladera salpicada de orgullos.

Fue una sentencia volátil, del caer de una hoja (o un pétalo, si es necesario).

Una pareja de ambiciones desdichadas se hacía elástica al comprobar necesidades, uno y otro se abrazaban lastimosamente entre lágrimas de barro. La congoja del frente a frente y sus acercamientos gimientes. Él intentaba atrapar la mano de ella, intentaba atrapar la mariposa con gestos guturales, labios sísmicos, pupilas que condensaban metamorfosis conceptuales, hidrólisis teñida de rojo. Irritaciones dobles. Las palabras de falseo de siempre, que llegan con el desesperado latir de emociones, quien jactose de las sonrisas engendradas luego del beso. antes furtivo y ahora enemigo de los términos, de las historias que han de acabar.

Ellos no se percatan del movimiento armónico de las estelas que ha dejado la vida en aquel mismo lugar, a unos metros, donde comienzan los paisajes y los pétalos; sin considerarme a mí, observador de rasgos espectrales, agotado de los sonidos emitidos por los propósitos formulados.

Re-capitular

[Porque mereces, al menos, todo un capítulo en esta vida que se escribe como pies descalzos sobre la arena. Porque sabes que en el fondo... y la superficie...]

Hace un año no lo imaginaba. La re-capitulación desde entonces, de tantos conceptos y frases independientes, suspendidas en la retórica musicalidad métrica. Admiración. Barrido. Conceptos. Recapitulación. Correcciones volátiles. Me dejé llevar tanto tiempo. Creer en los sueños. Sentir.

...Creer en los sueños...

La palabra se quebró como las hojas de otoño en aquella avenida (hace más de un año), pero las risas en el aire aliviaron la carga. Al saberlo como facto pretendí que no pasaba nada. Enumeración. El enumerado y las veces. Descubrir que es posible equivocarse uno, permitírselo uno. Alergias. El mundo como yo lo veo, esa coherencia en la transformación. Desde Lo otro imaginar y percibir aquella iletrable sensación de reconocimiento. Luego nosotros en aquella avenida, en aquella plaza, hace no más de un mes. Los muros, la infancia, los juegos.

El juego. Las posibilidades infinitas.
Me pierdo, y me encuentro en tu mirada de cristal.
No hay que dejar de creer en los sueños. Nueces. La carta del Rey de copas.

[... y porque quiero seguir escribiendo contigo]

Espectro visual

[Septiembre]

Ese fue septiembre, color bandera.
Ahora en noviembre.

Septiembre de colores, de poemas, de estudios, de protestas, de viajes a Valparaíso, de encuentros, casualidades, fondas (y fonde-a-dos), de dieciocho, volantines, asados, películas, abrazos, dedales, paseos, situaciones...


Las banderas son el territorio multicolor que asoma entre las cortinas, pasa a través de un prisma de consideraciones y emite impulsos electro-poéticos. Entonces, el viento en la cara al caminar. Sentirte cerca aunque estás a tantas canciones de distancia. Un conejo pasó por delante, dejando a descubierto las Amapolas. Conejo-luna-amapolas-viento, y así. Conexión profundamente humana. Luego, nada más humano que un beso.

[Ciudad de Cristal]

Este es un lugar de reflejos, de espejos intransigentes, de miradas oblicuas. Aquí - en la ciudad - las distancias se mide en canciones y pasos de diálogo formidable. Acá no hay allá que valga. Allá es siempre aquí, cuando no estás. Las palabras no son los vientos del espectro de convergencia. Aquella noche me llamaste por la misma razón que yo hubiese querido quedarme. Lugar traspuesto con el momento. Cronotópica mirada de casualidades caminando calle abajo, y yo recordando el inmenso mar tras aquella ventana redonda, hogar del poeta. Entonces, Ser en la poesía como el viento en tus cabellos, a orillas de la eternidad. De la misma forma que escribo, y tú atas consecuencias. Cristales.

Esta es una ciudad de cristal, donde lo repetitivo cabe por norma, y la distancia se hace nula en tu mirada.